Портрет сына

«Тот, Который Сына Своего не
пощадил, но предал Его за всех
нас, как и Ним не дарует нам и
всего»
Рим.8:32

В городе людном жил господин,
Добрый иль строгий – не знаю.
И был у него возлюбленный сын,
Мужчина души в нем не чаял.

Мальчонка покладистым, искренним рос.
Нужды в отчем доме не ведал.
Любил он с отцом, в саду среди роз,
На разные темы беседы.

Отец же, оставшись так рано вдовцом,
Всю вкладывал душу в сынишку,
Чтоб вырос он смелым и честным потом.
Учил жизни не понаслышке.

Вот детства прошла золотая пора,
Сын сделался статным мужчиной.
Отца покрывала уже седина.
О, как же гордился он сыном!

Им жить бы, да жить. Но коварен был враг,
В чертоги страны той ворвался.
И сын сразу понял, поступит он так –
На фронт добровольцем подался.

Что делать отцу, когда пламень в душе,
Когда страх за сына съедает?
Но он не мальчишка безусый уже,
Он путь теперь сам выбирает.

Промозглым декабрьским утром солдат
Уставший от крови и горя,
В окопе сыром отцу строки писал,
Что бой ожидает их вскоре.

Дрожали отцовские руки когда
Вручал почтальон два конверта.
Один был измят и в кровавых следах.
Другой...Нет, не верит он в это!!!

Погасший камин не поддержит тепла,
Отец не уснул до рассвета...
К груди прижимала, как знамя, рука
Те два неизменных конверта.

Два слова стекали ручьями из глаз,
Стояли в груди страшной болью –
«Геройская смерть». Выполняя приказ
Сын пал на сером поле боя.

А время идет, его бег не унять.
Весна во владенье вступила.
Кругом оживленье, спешат все сказать:
- Войны нет! Война прекратилась!

Нахлынула радость широкой рекой,
Отец же грустил в тени сада.
Вдруг видит солдата с одною ногой,
Стоявшего возле ограды.

Он, видно, робел, не решаясь стучать,
На старца сквозь прутья взирает.
Отец подошел: «Что–то хочешь сказать,
Солдат?» А душа замирает.

Дорожная сумка, измятый листок.
Рисунок. И болью пронзило.
И вырвалось стоном из сердца: «Сынок».
В руках он держал портрет сына.

Не мастер – художник портрет рисовал,
А друг фронтовой меж боями.
Родные черты отец сразу признал,
Портрет заливая слезами.

Солдата с радушием принял в свой дом,
И с щедростью вознаграждая.
Его на родную сторонку потом
Отправил он, благословляя.

Не много еще пролетела годков,
Отец распрощался с землею.
Отправился в край золотых облаков,
Где с сыном вновь станет семьею.

Имение, дом полный ценных вещей,
Полотна в шикарных багетах –
Хозяин был знатный коллекционер –
Холсты живописцев известных.

И он завещанье составить успел –
Все выставить с аукциона.
И дом, словно улей пчелиный гудел,
Потратятся здесь миллионы.

Удар молотка. Как струна – тишина.
Лот первый – портрет его сына.
И в недоуменьи застыла толпа,
Нет ценности в этой картине.

Но где-то в углу тихий чей-то ответ:
«Сто долларов» - сколько имею.
И бывший садовник купил тот портрет,
Отдав все свои сбереженья.

Любил наблюдать он в прохладе ветвей
Мальчонки шальные проделки,
Улыбку и взгляд из-под светлых кудрей
И резвость молоденькой белки.

Так трогал его любознательный ум
И нить рассуждений глубоких.
С ним бедный садовник, отвлекшись от дум,
Себя не считал одиноким.

Когда похоронка со фронта пришла
Садовник, в каморке рыдая,
Войну, руки сжав в кулаки, проклинал
За юных, что в ней погибали.

«Сто долларов» - третий удар молотка.
«Ну что ж, господа, до свиданья» –
Тут вышел вперед пожилой адвокат,
Держа пред собой завещанье, -

«Кто купит измятый эскиз фронтовой,
На скромность его не взирая,
В окопе рисованный слабой рукой,
В наследство с ним все получает».

Что тут началось – возмущенные толпы,
Захлопали с грохотом двери...
Садовник глядит в дорогие черты
И счастью не может поверить....

Друзья, на Голгофе Сын Божий распят,
В мученьях за нас умирая.
Небесный Отец очень каждому рад,
Кто Сына Его принимает.

Прими Иисуса ты в сердце свое,
А с Ним и любовь, и прощенье.
Богатый Отец даст и хлеб, и питье,
И вечное благословенье.

Портрет сынаПоэзия

Портрет сына
Поэзия